Vandraren över dimhavet

Knappast någon lägger märke till rocken: Mannen på klippan bär inga bergskläder, utan en prydlig mörkgrön frack, av den sort man tar på sig för att gå i kyrkan, inte sliten någonstans, inte dammig någonstans. Redan detta klädesplagg avslöjar att det inte handlar om klättring för honom, utan om att betrakta. Vi står bakom honom och ser vad han ser: dimbankar som driver mellan klipptopparna, bakom dem de bleka topparna, och både till vänster och höger löper bergssluttningarna som pilar mot hans gestalt, som om landskapet bara hade väntat på honom. Till höger reser sig ett klipp torn ur dimman, förmodligen Zirkelstein i Sächsische Schweiz, där Caspar David Friedrich samlade sina motiv för att sedan i ateljén förena dem till denna vy, som han målade omkring 1817. En bild av stillhet, och betraktarens rygg lämnar allt öppet.

Mot den vita väggen verkar helheten först större än vad bildfältets mått på 20 x 26 cm låter ana. Effie, en svart profil med en smal guldkant, tar med sin trappstegsformade bredd upp nästan lika mycket yta som själva motivet och drar ihop det lilla dimhavet till en kompakt enhet som, sett från sidan, tydligt sticker ut från väggen; i första stund var det nästan för mycket ram för så lite bild, men vid en andra anblick stämmer proportionerna ändå. Leonardo, en duk med satinfinish, återger inte dimman som en slät yta, utan som mjuka gråvioletta övergångar, genom vilka dukens kornighet lyser igenom överallt. Där dimslöken sveper runt klippan till höger smälter trädkronornas konturer in i dukens struktur, precis lika otydliga som dimman själv är. Till och med fracken visar detta fina rutnät på nära håll, och guldet på innerkanten löper som en tunn, matt linje runtomkring allt.

Från två stegs avstånd försvinner figuren nästan i det ljusgråa, och först när man närmar sig framträder promenadkäppen och de klippkanter som sträcker sig ut i dimfältet igen. Man dras alltså oundvikligen dit, och det passar en bild som i sig handlar om att betrakta.